E così sta succedendo ancora; ancora una volta impacchetto la mia vita e stringo tra le mani un biglietto solo andata, esattamente come dieci mesi fa, esattamente come un anno e mezzo fa, esattamente come quattro anni fa, come sei anni fa, …

Tocco ogni singolo oggetto da impacchettare, perché ho bisogno di metabolizzare il distacco. Sono fatta così, ho bisogno di sentire, toccare, usare le mani, creare un contatto, memorizzare gli odori, ricordare gli eventi, immagazzinare i ricordi. E così, tra lo stridere di questo nastro da imballaggio e De Gregori nelle mie cuffie che canta “Viaggi e Miraggi” guardo fuori dalla finestra e penso che mi mancherà tutto di questa casa, ad iniziare dalle due persone che hanno condiviso con me questi mesi.

Dieci mesi di altre piccole conquiste, dieci mesi che mi hanno vista crescere e cambiare, dieci mesi di nuovi amici e di pezzi di cuore che rimbalzeranno qua e là in questo mondo, tra Turchia, Germania, Inghilterra, Olanda, Francia, …

Dieci mesi in cui ho condiviso con voi questo mio percorso, dieci mesi in cui ho anche un po’ rallentato il blog per dare spazio al resto e per prendermi i miei tempi ed i miei spazi. Dieci mesi in cui vi ho portato con me e in cui spesso siete state voi a tenermi per mano e guidarmi, quando non era facile svegliarsi al mattino e non avere intorno qualcuno della mia famiglia che mi dicesse “andrà tutto bene”.

Chiudo l’ultimo scatolone. Mi guardo intorno, mi preparo un caffè, respiro e sospiro. Questo è proprio un bel lunedì, penso. Uno di quei lunedì in cui metti un punto e virgola e sei quasi alla fine di un capitolo della tua vita: sei eccitato perchè non sai ancora quale titolo dare al prossimo capitolo, né come sarà, né chi incontrerai, né cosa ti insegnerà.

Ph. Credits @annawithlove

Il mio caffè è pronto, piedi penzoloni sulla ringhiera, guardo la città svegliarsi piano dopo la siesta pomeridiana e penso che mi mancherà anche questo: la lentezza degli spagnoli, che è un po’ anche la mia. Non sono fatta per le città frenetiche, mi viene il mal di testa. Sono fatta per quei posti dove la vita può essere vissuta davvero, dove i vicini ti riconoscono e ti salutano perché non sei solo un numero, dove puoi prenderti mezz’ora per bere un caffè con un amico al bar o decidere di non prendere i mezzi ed andare a piedi o in bici. Dove il massimo dell’entusiasmo non è il centro commerciale la domenica quanto piuttosto una passeggiata al mare. Che ci volete fare, io sono pugliese e le abitudini della mia terra me le porterò dietro per sempre…e per quanto sappiate bene io non usi mai questa parola – perchè nulla è veramente per sempre e noi siamo fatti per oggi – so bene che in questo caso posso usarla perchè è e sarà sempre così. Sono nata e cresciuta in quella parte di mondo dove la vita è bella per davvero, dove forse non ci sono tutti i servizi ed i comfort ma a noi non ce ne frega, dove c’è ancora quel profumo buono delle cose semplici, dove il mattino sa di pane appena sfornato e terra arsa dal sole, di fascine d’ulivo da bruciare nei forni a legna e di mani segnate dal tempo che lavorano instancabili, di spighe che brillano come fili d’oro nel vento e chicchi acerbi da cullare tra le viti fino a settembre. Dove coesistono tutte le sfumature di blu e dove spesso non è possibile capire quando finisce il mare ed inizia il cielo e quando l’orizzonte non è più orizzonte ma mare.

Ph. Credits @collectivehub

Ed è questo che cerco in un posto in cui vivere, sempre. Quando a settembre sono arrivata a Valencia ho setacciato in lungo ed in largo la città alla ricerca di un microcosmo che potesse somigliare alla mia Puglia e al mio paese e l’ho trovato in questa casa: a soli due isolati dal mare, con la brezza marina che arriva prepotente fin quassù all’undicesimo piano; il bar sotto casa  con la mitica Chao, la barista cinese con cittadinanza spagnola che sogna di venire a far caffè in Italia ma fa dei caffè terribili – però per dieci mesi non ho mai cambiato bar, perchè il caffè non sarà il massimo ma il suo sorriso vale la mia visita e poi ormai adoro mentirle e dirle che il caffé è buonissimo; il fruttivendolo Pakistano ormai sa a memoria tutto quello che comprerò, perché per quanto io sia imprevedibile sono anche abitudinaria; la portiera che non ha ancora capito che lavoro faccio e che ha lavorato il triplo in questi mesi tra pacchi da ritirare e bolle da firmare; la vicina claustrofobica che non prende mai l’ascensore da sola e che è lì, puntualmente, ad aspettare che qualcuno l’accompagni al tredicesimo piano; gli indivisibili coniugi italiani del piano di sotto che quando mi incontrano in ascensore mi salutano in inglese. Non in italiano, non in spagnolo: in inglese. Sono convinti che io sia dell’est Europa. Continuo a rispondere in inglese, loro continuano a sorridermi, io continuo a pensare che son matti … e siamo tutti felici così. I coniugi al piano di sopra, che mi hanno fatto capire come NON vorrei mai fosse la mia famiglia: urla, offese, litigi da mattina a sera, porte che sbattono, lei che piange, lui che va via, lui che torna, lei che lo manda via, silenzi, indifferenza. Il parco sotto casa con i bouganville tutto l’anno, le palme così alte quasi come a voler sfidare il cielo, il profumo buono di pane appena sfornato che arriva dal panificio qui vicino. Insomma, ogni città è un’isola e in ogni isola è possibile trovare il proprio, piccolo, grande mondo.

Nel frattempo ho finito di bere il mio caffè e una mail mi ricorda che devo tornare a lavorare, tra qualche giorno discuto il mio lavoro di ricerca tesi e devo anche dimostrare a quel tutor un po’ scettico che si era sbagliato sul mio conto, ché sì, è vero che faccio sempre di testa mia e che non mi si riesce a tenere su un sentiero segnato ma che i consigli li ascolto (anche se fingo di no).

Insomma, questo è un gran bel lunedì.
Io continuo a vedere il bicchiere sempre tutto pieno e a voler bere tutto d’un sorso fino a sentir mancare il respiro.

Sorrido.